Polen
En este desfile
de flores
¿Qué honores darán
su perfume?
El canto y el
ron me resumen
como difuminan
los dolores.
Si acaso la flor
se acostumbra
a llevarse a sí
misma a la tumba
no importa si
ves que se herrumbra
la verja y que
el tiempo sucumba.
Que me lleve a
su catacumba
húmeda guarida
del eco
quizá así
encuentre mi hueco
un par que al
igual se derrumba.
Y si juega en el
campo despierto
que tome una fotografía
apartado de mi filosofía
cuando me crea
un experto.
Que sea
vaticinio sagrado
segando futuros
alternos
rota la correa y
los pernos
cosecho a
destiempo lo arado.
Trágico enamorado
lloroso
no imaginas el
tiempo lluvioso
de otros
inmensos parajes
no te ocupas sus
peajes
ni te preocupan
los desalojos.
¿Qué será después
despojo
en tu trama sin
lineamiento?
¿Cuáles los
peores tormentos
cuando lejos
miren tus ojos?
¿Qué reveses
aguardan tus pasos?
Pedazos de cielo
caído
líneas de río
tendido
formando fantásticos
trazos.
